IMHO, следующим этапом клумбы под такими щитами должны будут быть перепрофилированы в братские могилы - то ли для наркоманов, то ли для хацкеров. Дешевый памятник, обоссаный пока-еще-живыми кандидатами на место под теми же щитами - это лучше тысячи слов. Пик самхау релейтед.

Алсо, ОП, теперь это наркопроза-тред:

>
> Раздвигая порывы встречного ветра своим телом, с куском копченой колбасы в руке, Лютер шел в сторону Хрусталёвского дома. Хрусталь, как водится, после очередного похода в отдел милиции, сидел у себя на квартире в любимом кресле, уже совершенно ни о чём не беспокоясь. Из левой руки в районе предплечья небольшой струйкой лилась кровь, на полу рядом с креслом лежал только что выпавший шприц, изо рта, прямо на прожженные десятки раз брюки, словно ядовитая подливка тянулась слюна. Будучи наглухо упоротым, Хрусталь, конечно же не слышал, как тикают часы истории, неотвратимо приближая день его расплаты, день возмездия за содеянное им. Подходя к двери квартиры, Лютер за какие-то горячечные пять секунд вспомнил все дни, проведенные в отделе, все те муки, через которые он прошел благодаря хозяину этой квартиры, перед которой он теперь стоял. Дернув лицом, Лютер позвонил, и следом, по обыкновению, добавил замысловатый стук.

Pasted from http://www.proza.ru/2008/10/20/25